Digiunare sui tuoi occhi,

Il cibo è materia che brucia.

.

Rantoli con la mia bocca

Sirena curvilinea,

l’acqua si increspa e i surfisti muoiono nell’estasi

abbracciati

.

L’essenziale

Mi è scappato dalle mani,

domani dovrò

ingannarti con la luna

.

Cosparso di fiori

Al limite del giardino

Guardo Eva

Che copula con gli alberi

.

Svegliami senza ragione

Mentre sogno il mio corpo

Nel mio corpo

Che si addormenta

Succhiando sogni da una flebo

.

La radice dell’aria

In una camera sterile

Cresce

da  un seno scoperto,

allattato

.

Fammi arrossire

Tra i tuoi petali nuovi,

deflorato nel cuore

da clitoridi accese

.

nel mio urlo

urlalo piano,

il piacere dell’ultima cena

sulla tua schiena.

Profumo di donna 

Occhio nero

Che fissa il collo liscio

Sapore cieco

Di una vergine in affitto

-

La pistola è un angelo

Con cui ci si gratta la testa,

un cuscino nero

sul quale una donna

perderà la testa

-

Profumo di vagina

Bagnata

dalla saliva,

nel nero giardino

le nere cure

della

lingua

prima di diventare cieco.

-

Le ragazze dormono

Con la testa sotto il cuscino e

Schivano il proiettile

Ma al risveglio dovranno

Venire

in nuovo giardino,

baciando

senza bocca

il loro uomo

che sente il profumo

col suo

guanto nero.

Invitami a cena

Fammi parlare

Regredire

Immergere la faccia nella mangiatoia

Allegro maitre

Di manicomio

Fammi servire

Le tue labbra a una bocca golosa

Mescolare

Ormoni e tenebre in una hall di

Bordello

Chiuso

O

Dentro il tuo vano porta oggetti..

Fammi immaginare

Cavalli con la lingua

Dentro i tuoi capelli e

Il fiato nei miei occhi..

Fammi

Perdere le mani in un abbraccio freddo

Di surgelati e

Latta,

filare

nella tua pancia

la sottana delle bambole.

Fammi

Lavare la gola in uno specchio

D’acqua usato

Ma dimmi di non bere.

Fammi cadere al collo

Il rosario più Pop

E non arrossire se prego a colori.

Sbriciola il cuore nel piatto

Mangiamo e

Tremiamo aperti

a cielo

aperto,

quello che perdiamo

lo respirano i polmoni.

Tu m'hai amato. Nei begli occhi fermi
luceva una blandizie femminina;
tu civettavi con sottili schermi,
tu volevi piacermi, Signorina;
e più d'ogni conquista cittadina
mi lusingò quel tuo voler piacermi!

Unire la mia sorte alla tua sorte
per sempre, nella casa centenaria!
Ah! Con te, forse, piccola consorte
vivace, trasparente come l'aria,
rinnegherei la fede letteraria
che fa la vita simile alla morte...

Oh! questa vita sterile, di sogno!
Meglio la vita ruvida concreta
del buon mercante inteso alla moneta,
meglio andare sferzati dal bisogno,
ma vivere di vita! Io mi vergogno,
sì, mi vergogno d'essere un poeta!

Tu non fai versi. Tagli le camicie
per tuo padre. Hai fatta la seconda
classe, t'han detto che la Terra è tonda,
ma tu non credi... E non mediti Nietzsche...
Mi piaci. Mi faresti più felice
d'un'intellettuale gemebonda...

Tu ignori questo male che s'apprende
in noi. Tu vivi i tuoi giorni modesti,
tutta beata nelle tue faccende.
Mi piace. Penso che leggendo questi
miei versi tuoi, non mi comprenderesti,
ed a me piace chi non mi comprende.

Ed io non voglio più essere io!
Non più l'esteta gelido, il sofista,
ma vivere nel tuo borgo natio,
ma vivere alla piccola conquista
mercanteggiando placido, in oblio
come tuo padre, come il farmacista...

Ed io non voglio più essere io!

Acrobata,

Rompi le righe!

Le ali coprono la scena

I trapezi crollano

E tu continui a salire

Sulle schiene,

Con un istinto piramidale

Scegli le vie dell’aria

mordendo funi invisibili

e schiene di vergini che scivolano sulla porta

di Allah

e vengono giù come grappoli d’uva

che riempiono bocche affamate.

-

Funamboli

Di vetro soffiato

Riflettono

Sulla fragilità di dio

Mentre

Si rompono

Tu che voli,

hai il viso

e le mani bruciate!

Chilometri di scia nei polmoni!

Occhi lasciati dappertutto!

L’atomica fiorisce in un quadro di Van Gogh

E tu  imiti i corvi che cercano il suo cuore dentro un campo!

.. 

Non hai paura di trascinarti giù l’amore

Dentro una rete

Di protezione?

…

Nella bocca del cannone

Una donna si fa esplodere

Ridendo…

Hai pochi secondi per darle  una ragione!

..

Si aprono le gambe

Mentre sparisce nello spazio e un fiore bagnato

Cade sui tuoi occhi.

--

Non puoi avere cura del suo giardino se non sfondi il telone del

Il numero non è finito

E già

Sbattono le mani…

Qualcuno si diverte a scoprire che sei umano!

Maschera con rossetto

(2 atti e una bambola di meno)

PRIMO ATTO

(I. accovacciata su un divano,maschera nera, gonna a balze nera,guanti,rossetto fortissimo.. fissa un punto nel vuoto,risponde alle domande di una giornalista… a pochi centimetri da lei, in piedi, una ragazza vestita di un velo trasparente mostra i polsi al pubblico con lo sguardo cerca gli occhi della sua vicina)..

Giornalista: - … dove si trova in questo momento? Potrebbe descriverci i suoi pensieri…?

I. ( muove le labbra rosse, le inumidisce, le lunghe ciglia come dei sipari spalancati su un fondale nero) : - avrei voluto dei gatti qui con me? Dei gatti veri, sparsi per la sala … non ho nulla di morbido da accarezzare… questo divano è così freddo …

(la ragazza in piedi comincia a tremare, lo sguardo fisso su isabella, le labbra cianotiche).

Giornalista: - .. perché ha scelto di coprire il suo volto con una maschera ? dov’è Isabella in questo momento ?… può sentirci.. lei può invocarla per noi?

(primo schizzo di sangue dai polsi della ragazza.. i suoi piedi nudi si sporcano.. I. chiude il sipario,, le labbra sussurrano): -

Mi hanno strappato gli occhi…prima di arrivare qui… è stato un gatto.. ho visto la sua anima e lui mi ha punito…

Non è uscito sangue ed io ho riso.. ho riso tanto di quel vuoto asciutto che è si aperto dietro gli occhi…

Ho indossato la maschera come si fa con il nero .. nel lutto …

Come una vedova nera senza occhi.. ho scoperto il teatro… l’avvenire mostruoso del mio volto è un teatro di labbra e bestemmie che ridono al mio capezzale di bambola…

Un gatto divino … ha strappato via la collera dalle iridi…come il corvo di Poe…urlando “ Mai più! ”

…

Ora inizia il poema .. ho le pagine mancanti... il mio altare..

E una creatura da far sanguinare nel lutto della mia mente.

Giornalista:  - qual è il suo rapporto col divino? La sua scrittura è un rito? Una messa? Un estremo tentativo di rivolta o di conciliazione?

(La ragazza ora piange e sanguina ..trema ancora.. guarda isabella …farfuglia parole ) : - M,a,i,p,i,ù ! n,o,n,m,i,t,o,c,c,h,e,r,a,i m,a,i,p,i,ù!

I. (con una mano si toglie il rossetto.. con  le dita sporche di rosso disegna dei baffi sulla maschera.. poi le succhia.. assaporandole come dei resti di cibo)

: - .. non riesco a sporcarmi… ci provo con queste mani nere… provo a imbrattare la mia pelle.. ma c’è n’è sopra dell’altra…

Quando l’ho indossata? E come? Ero forse lubrificata..? mi è scivolata addosso  questo carcere sintetico o mi hanno aiutato ad entrare?

Come stringe!!! Non sento più il mio odore… !! sudo! sudo! sudo!

Odore di vernice.. Voglio uscire!!.. voglio sporcarmi (in delirio tenta di strapparsi la tuta senza riuscirci.. il mascara comincia a colare sulla bocca) : -

Mi sto sciogliendo!! Spegnete le luci!! (rivolgendosi alla giornalista) : - aiutami a togliere i guanti!!... la pelle sta morendo!!

Strappami da dosso questo cimitero !! … (delira) : - il                       Collezionista non vuole bambole ferite! c’è un posto vuoto sulle sue gambe… io sarei perfetta!!  La marionetta perfetta per le sue mani divine… con le sue dita a muovere i miei passi nella Commedia di Dante o sopra i tasti di un pianoforte a suonare il nostro inno alla gioia dei turbamenti..

(un nuovo flutto di sangue schizza dai polsi della ragazza che ora comincia a disegnare sulla pelle nuda … sono lettere… al disegno accompagna la voce) : -

Emme! A! I !...

I. : - sento il corvo! È arrivato… ora comincia a gracchiare!!

 “ d’improvviso ho sentito bussare, bussare alla mia porta. È  un visitatore , ho pensato ,che bussa alla mia porta, solo questo e nulla più”…

(il ‘sipario’ è aperto.. il mascara come pioggia su un vetro riga la parte visibile del volto.. le labbra non si vedono più.. lo sguardo è sempre nel vuoto) :

-  cosa sei venuta a dirmi, stonata deità?

… tu mi hai sfregiata.. !!! eri un gatto ma con la gola di un corvo..

Ora entri qui.. ti posi sull’altare.. sei venuto a mangiare la bambola lasciva? 

Io non sono ancora pronta..  il teatro non è ancora pronto!! Voglio.. voglio le mani del mio Collezionista!  Lui conosce il mio poema..  è nelle sue mani.. conosce le pagine mancanti.. mi indicherà il sacrificio!!

Dimmi….

- riavrò la mia pelle, una volta sfogliata?

Ragazza : m – a – i  p – i – ù ù ù ù !!!

(altro schizzo dai polsi .. sporca il vestito di isabella… che però non se ne cura… chiude il ‘sipario’.. la sua faccia è diventata una cascata nera)… :

-  riavrò i miei giochi ?

Ragazza : - mai più! mai più!

- …  gli occhi? L’odore?

- mai più !

- la chiave? Avrò la chiave del mio corpo?

- mai più!

- potrò tornare nuda?

- mai…

-  … più  !!!

( I. non sente la ragazza.. è nel completo delirio..ora vede solo righe nere … si dispera e dimena le mani… vuole scacciare il corvo!!):

- non sono pronta!

Non sono pronte le Sue mani!

Vattene!Vattene!Vattene! sto diventando un inchiostro!

Ma è troppo presto!

non sono ancora pronte le Sue mani!!

Giornalista:  - … lei elogia l’immoralità... :  cosa pensa del demonio? Il piacere è sovversivo?  Il male è un antidoto?

I. ( il “sipario” è scomparso… dal divano prende una boccettina. comincia a fare bolle di sapone.. improvvisamente è calma ..) :

- .. bolle… bolle.. bolle… ne voglio tante … l’altare deve affogare nelle bolle.. lo accoglierò così .. il mio Signore!

..

 Stai accanto a me.. corvo (fa il gesto di una carezza nel vuoto)..

Presto mangerai!! Stanno arrivando le Sue  mani … le sento arrivare! … sono il giocattolo sporco .. ho il lutto in faccia perché il teatro muore….

Ma non sentirò  dolore!

- mi porterà tra gli angeli.. forse… o mi darà in pasto alle altre bambole!!

Ma non sentirò dolore...

… Forse cadrò dalla barca di Caronte e Dante scriverà delle bambole che dannano  sull’acqua…

Giornalista : - lei ha delle visioni?...  Quando scrive fa uso di sostanze psicotrope? …  Il delirio è uno stadio della creazione?...

Ha mai creduto  di essere dio?...

I. (continuando ad accarezzare l’aria .. sussulta come un epilettica per tre volte): -

Mi ha toccata proprio adesso!!

(urla) : - ha le dita di ghiaccio … la mia schiena è fredda… la mia schiena è una scala gelata !!! sta salendo…!

La mia mente è una vetta ghiacciata… aspetta di essere infilzata

Dalla sua bandiera!! (Rimane impietrita.. con la mano sospesa nel vuoto).

Giornalista : - Quando toglierà la sua maschera?

Ragazza: ( sguardo fisso su isabella.. nuovo fiotto  sulla mano sospesa..) : - mai più!

SECONDO ATTO

(In scena al posto di I. c’è una bambola vestita di nero…ha una gonna a balze come quella di I. .. gli occhi chiusi.. su una delle sue guance c’è un ‘m’ rossa, sull’altra una ‘i’…)

(dov’era la giornalista ora c’è un uomo, elegante.. in mano ha la maschera di isabella.. guarda la bambola)

(al posto della ragazza ora c’è la giornalista.. è seminuda anche lei.. mostra i polsi.. guarda fisso la bambola)

L’uomo (rivolgendosi alla bambola) :  - Finalmente sono arrivato !

Sei contenta?

(fiotto di sangue dai polsi della giornalista)..

- le altre bambole erano come impazzite.. non volevano che venissi da te.. dicono che tu sei un demonio… che le ucciderai …

Dicono che sei nera… un inchiostro ribollente che macchia pagine vergini di diario con bestemmie.. maledizioni..

- dicono che ti hanno strappato gli occhi!!

(alza le palpebre della bambola.. dentro non c’è nulla )

- ti ha fatto male?

(la donna sanguina di nuovo)…

L’uomo: - no.. non ti ha fatto male.. lui lo ha fatto per me!

.. ora sei cieca per me!

Anche Omero è cieco.. anche lui è nella mia stanza a tracciare le linee del cielo sul suo corpo di vecchio..  è mancato nei suoi occhi… ora si lascia guardare!

-  Ti ho liberato! … ti ho liberato dalle tue mani.. stringevi così forte da spezzarti!..

(afferra un braccio della bambola.. gli resta in mano)

(la donna sanguina di nuovo.. continua a fissare la bambola)

- Ti ho liberato da quella morale appestata che chiamavi rivolta!!

(la donna sanguina ad ogni frase dell’uomo)

Dal tuo viso dislessico… dalle messe dell’infanzia conficcate nei timpani.. dai teatri di posa sul tuo corpo senza favole …

- dalle bocche delle madri spalancate sopra i colli delle figlie distese sopra i padri..

- dal sogno di te dannata  : alfabeto in croce trafitto da un dio…

.. ti ho liberato!!

.. da questa maschera e dalla vergogna soffocata dai suoi umori di vernice…

( l’uomo indossa la maschera di I. .. si avvicina alla donna.. in ginocchio afferra i suo polsi): -

: - Ora che sei libera …. Versami da bere!!

(il sangue scivola sulle sue labbra.. buio in scena)

EPILOGO

(In scena I. è di nuovo sul divano… ora lei è seminuda .. accanto a lei la bambola con un braccio solo.. l’uomo è rimasto in ginocchio.. spalle al pubblico.. testa bassa)

I.                   (guardando la bambola.. sillaba): - la – mia- bambola-spezzata!!

- dov’è il tuo Signore?

- Cosa ti ha fatto alle guance?

(l’uomo ride.. voltandosi con la maschera guarda I.)

l’uomo : - M ai … P i ù !!

(ride)

Una voce di donna(quella della bambola) fuori campo : - altri amici hanno già preso il volo, e domattina, anche lui come le mie speranze, avrà già preso il volo….

I. : - quando sarai libera anche tu?

L’uomo (ridendo) : - M ai P i ù!!

Divieto di inversione Senso Vietato

 di Joyce Mansour *

 Quale orrendo piacere

Può reggere il confronto

Con l'autopenetrazione

Senza risparmiare nessuno degli orifizi immaginari

Dall'ano ruminante

Alla piccola bocca di cera

Lui che diventò una donna nell'ossario

Della sua opera           

Lui che snidava il suo fallo

Dentro vicoli anneriti

Ridotto al silenzio soffocato una volta estinto

Il fuoco

Pizzicato il suo pene

Rotto il suo pennello

Un minatore fossilizzato nel sottosuolo

Della sua miniera

Morte profonda? No

Luce succhiata alla pietra

Scogli di marmo in calze di pelle

L'antichità oggi

Galoppa su tacchi alti e traballanti

In funereo splendore

                                     L'albero del cancro trascina

La sua coda

Di inchiostro Nero di Cina

Lungo l'infinito fil di piombo

Del suo schermo di tela

Funambolo sull'acido

Ciglia finte eccesso di gioia calze di pizzo

Sperma amido grasso e albumina

Donne-fiore esplodono vive nell'orbita di Primavera

Come piume maligne bloccate su un muro invisibile

Il  loro pube un vulcano

Bruciato e sterile

La loro ferita un lago di pietra di luna

Una maschera un tic un mimo

Nasconde la loro immagine notturna

La pittura si asciuga

Un nodulo ulceroso si indurisce

Un letto disfatto ricorda e si ingloria

Eretto

La convulsa visione di Pierre Molinier*

Continua a riecheggiare .

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Sfrenata allegria da un altrove

Fallo e mummie

di Joyce Mansour

                          Sogni di calli induriti

Esplosi pallidamente

Attraverso le cicatrici di un insipido

Ieri

Non frignare per avere aiuto

Continua a sanguinare

la vita è uno starnuto perpetuo

Ascolta come stride il ferro nel

Vuoto roccioso

Di un'orbita

senz'occhi

La preghiera senza bocca di uomini ambigui

Prostrati dall'angoscia e il verde chirurgico

Ascolta

Aguzza la tua lingua sul ventre bianco e morbido

Annidato in formalina

Poi terminate le grida

Guarda lo sperma freddo piover giù come formaggio

Raccogline le bolle

Scosta i suoi venti acidi verso il marciapiede

Succhia la carne fresca del rubino

Lascialo gridare

Non importa

Strani sogni leggeri mangiano a caso

E non si restringono con l'età

Una muta risata come il mare a mezzanotte

Si affannerà a ritrovare il riposo

E allora l'onda priva di corpo srotolerà

Il suo metallico tuono soffocato e svanirà

In migliaia di echi orrendi

Molto lontano oltre il sanguinoso levarsi del seno di una madre

«Scusate» disse lei vestita nel lutto di una piccola città

E Humpty-Dumpty chiuse un enorme occhio selvaggio.

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Il senso dell'olfatto

Fare segno al macchinista

di Joyce Mansour * 

Un essere trilobato con strane mani soffici

Cammina veloce attraverso il persistente dolore

Di un aborto senza confini

E l'involucro arrugginito di cose inanimate

Bruciando nella formalina come un crudele promemoria

Piagnucola tra urla di dolore

Merda dico perché io non sarò una vittima

Ma strapperò ogni bulbo oculare dalla sua orbita

Raggrinzerò il tuo viso con dita stanche

Succhierò la tua lingua secca di assurdità

E sputerò orgogliosi aggettivi giù nella tomba dell'ascensore

Finché la bava non traboccherà

Starnutisci piccolo embrione

Starnutisci